i got ice in my viens.

blood in my eyes.

hate in my heart.

love in my mind…

(fragmento de drop the world-lil wayne ft. eminem)

D F R

mirando la ventana, para afuera, un anciano, relajado miraba la acera vacia.

Estaba cruzado de brazos, con una soledad comun, como la de todos.

Y lo unico que mira, es el reflejo entre el y la calle, ese simple contraste que lo hace sonreir….

D F R———>Coming Soon

mi mano sobre la empuñadura, el cañon en la sien y 20 mil gentes mirandome.

6:30 de la tarde, jueves como los otros.

Atrás mio un presipicio, adelante una multitud, que en sus gritos ahogaban peticiones.

¿Por que he de acabar con mi vida?.

Esos detalles prefiero obiarlos.

Menos uno.

Hoy muero…

Esos gritos ahogados desesperan y embotan. Me cansaban hasta el artazgo y solamente buscaba morir en paz.

He ahi la  ironia de mi descision. Venir a morir al aire libre, con calentamiento y ojos.

No lo pense, y esque la verdad, ahora poco me importa.

Ni siquiera la prensa, que con flashes, camaras y cables, me trasmitian en vivo en todas sus cadenas.

Acaso alguien en esa posicion diria no al morir?.

El Perú sabe que me mato, que desaliento tirar el fierro he irme pa la casa.

jajaja… primera plana. ¨Se retracta, regresa y se encabrona.¨

¡Poca hombria esa!. No soy de los hombres que se encabronan.

Mañana calculo 2, más familia en el velorio. Mas nadie.

50 amigos como figuritas y al tacho.

Pero no me entristezco y mantengo mi frente en alto, como los hombres….

Ahora la pistola se enfria, como enfriandome el ceso. Me la he pegado mas.

La gente se inquieta mas, y vocifera mas.

Acaba de llegar la policia, piden tregua y hablan en relajo.

´tratan de tranquilizar al intranquilo´. Ahora sonrio.

Llevo el indice al gatillo.

Miro arriba. A las gentes, la policia y la prensa, los dejo en su universo.

Yo me voy al mio.

Me ensimismo y no lloro. Solo sonrio mas.

Recuerdo musica, canciones y melodias, la nostalgia se me viene encima un segundo.

Prefiero decirle no a la lloradera, prefiero vivir los ultimos tiempos en algarabias viciosas he infinitas.

El cielo esta vasto y limpio.

Ya no quiero esperar.

Hay golpes en la vida tan fuertes yo no sé
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

¿Quién iba a morir primero? El o el mundo.

Años atrás sentado en su silla, un anciano escribía lo siguiente:

Si solo hoy muriera, voy dejando vestigios, solo voy dejando soledad, para tus ojos, tu boca, y tu corazón.

Y es que esto es para cada uno, o para cada cual.

Recuerdo esa brisa que hace 50 años atrás recorría mi piel tanta, y me sacudía, como torciéndome, como rozando el tiempo, añejo e incomún.

Y de un tiempo a esta parte, esa brisa cambio a ser tal cual se monta entre mis fosas, tan burda y tan mezquina, tan llana, como aquello que toca el pulmón.

Por que todo debió ser así. ¿Por qué mis mares también cambiaron, mis tierras se compungieron y mis hijos se ignoraron?

Todo se revoluciono tantísimo, que se nos escapo de las manos, y de los pronósticos.

Mis hijos ni yo merecemos vivir así, menos mis hijos que les queda demasiado.

Hoy soy sus voces y sus escudos…

Mañana esperaré que sea otro día, que nuestra gente y nuestro mundo se reconstruya, a espaldas del sol y del resplandor infame.

Espero estar mañana, espero que el mundo este mañana…

Un hombre agarro a un bebe, lo levanto, y lo sujeto como a primogenito, con un amor de hombre duro,casi tacito

Lo balanceo para los lados, lo cogio dulcemente del pelo escazo, para luego, como casi ya susurrando, hablo lentisimo…

Ojala… fueras mi hijo.

Si mi vida no es esto

¿Qué será la vida? …¿Adivinanza?…

Que me dé tiempo el Tiempo, a más del suyo.
Y yo me reharé mi eternidad;
lo que me falta,
Porque la eché… me estuvo un momento demás.

¿Sabes de los puertos encallados,
del furor y del desembarcar,
y del cetáceo con mojadísimo uniforme,
que no nada y cae y va?
¿Sabes de la ciudad tanta,
que no parece ciudad
sino cadáver disgregado,
innumerable e infinitesimal?

Tú no sabes nada;
Tú no sabes sino preguntar,
Tú no sabes sino sabiduría
Pero sabiduría no es estar
Sin noción de nada, sino proseguir o seguir
A pie hacia el ya.

El parco negro mestizo, la luna encarnada, reos del tiempo. Oscuridades que se imprimen vanamente en rasgos paulatinos, los encontramos explicando en miedos profundas encasillaciones temblorosas. Mis musas y las tuyas. Mis cerillos, mis cartas, mis ensoñaciones.

Su cielo aterciopelado, prendía frío en ojos acartonados, ojos de Lima la erótica, ojos rojos oscilantes entre espigas del recuerdo.

Podría haber visto algo si así lo hubiera querido, si así sus calles infinitas hubiesen dado paso a los faroles emprendidos de ausencia, de edificios grises, de soles meditabundos.

¿Es así la soledad? Se preguntaba. Mientras leía a Adán en tragos amargos de ron barato, y con voz turbulenta, tranca, explicaba los miedos en clase de matemática.

El profesor daba notas y acotaciones, trompicones exactos de momentos intrínsecos en viernes inalámbricos, parlaba furioso, señalando y retratando, cargando su peso y su rabia, su ira, su gordura, entre tanta encarcelada, pausada soledad.

Y así se volvieron varios en las explicaciones de la pizarra, las bisectrices de su mirada, la biografía de su mente, volviendo en la oscuridad ingrata de sus calles infinitas, su alegría ocupada y su sencillez absurda.

Los alumnos lo miraban fijamente en sus exageraciones traumáticas, prendiendo pupilas de pensamientos compartidos, y todos fueron conspirando y adoptando los miedos del maestro, entre sus labios insípidos y tamboriliantes.

Las voces se hicieron mas perpetuas, generando transportaciones al pasado. Platón, Shakespeare, Kafka, escritores, ingratos, ignorantes, y… dios en la creación.

El oscuro infinito se repitió, se exacerbo, y murió y se repitió, y volvió… punto

Solo me queda amarte, perplejo, cansado, moribundo.

Mi voz en tu mente no se insinúa altiva, las mañanas son esquivas, y las prosas que se empañan en la sombra salen a tu vista, sonríen y se ocultan.

Mas esclavo soy, mas libre pretendí cuando al sol se corrompía el ceso con cuestiones de simetría.

Algarabía, solo algarabía.

Pujante el cielo y las estrellas, que me hicieron  creer en la belleza que tu sonrisa me ofrecía, triste, tranquila.

Quisiera tenerte cerca, pegada a mi pecho en arranques de belleza infinita.

Prendida en mi regazo en el protectorado de mis posturas, entre la sed de mis figuras, entre tu amor tan bendito.

Abrazarme a tus pelos, y en el susurro mencionar el te amo mas sublime de las hora candidas.

Dejarme sincero y entre tus palabras vanagloriarme perpetuo.

Deseo perderme en ti, vivir de nuestras desventuras, caernos en la misma locura.

¡Te amo y es lo único que me queda!… te amo es lo único que produce el corazón maldito, que se escuda en retórica perfecta

Te amo, y es lo único que pretendo.

Te amo, y es lo único que merezco.