Que tanta hipocresía se vertía en sus ojos bizcos, combatiente infinito, sutiliza urbana.

Todos lo conocieron, algo tímido, susurrante,  cansado ya del desamorio abstracto que le ofrecía la piel ajena.

Supuso y erró muchas veces, callo lo que vio, y se abstuvo en su gallardía efímera.

Se derrumbo en sus escritos paupérrimos y creyose el mejor del mundo, el pequeño dios. El sincero, poco usual.

Se canso de si mismo en espasmos de cobardía.

Se lleno de melancolía absurda entre su apogeo saturado, y se presumió de su destello, su inquisición, su sabiduría.

No creyó en la familia y vivió largas carencias sentimentales.

Quiso nunca hablar del amor, ya que no le favorecía.

Lloro de esperarse a si mismo en inviernos crepusculares, esperando al sexo, esperando simbolismos rateros, esperándose cada vez mas en la gangrena.

Creció entre escrituras sencillas, y dirigiose al mismo el epitafio de escritor.

Escribió tanto como sufrió, y tentó figuras a la victoria.

Vivió fluctuante, pusilánime y sencillo.

Le temió a la muerte y a la soledad monótona.

Tuvo amigos de los cuales nunca se arrepintió, se atrevió a llamarlos segunda familia y en sus escritos de alguna manera los evocaba.

Se canso de si mismo y del mundo.

Fue solitario en dosis muy breves por puro capricho.

Callo en sátiras de bohemias carnavalescas en fiestas banales, perdiendo pudor ajeno y los estribos en lo platónico.

Se acomplejo en pensamientos filosóficos y se perdió en miradas ajenas.

Escribió sin necesariamente escribir… (Con impotencia y melancolía)

¡El velo por todas las veleidades de la época!

¡El nos llamo hermanos cuando nosotros no nos valíamos por nosotros mismos!… (Algo lloroso)

(Pausa)

El fue el escritor que nunca fue escritor.